POLVO.

Ilustración Romaine Brooks.

 

-Lara Peiró-

Me gustaría poner flores

sobre tu cuerpo.

Flores blancas en tu boca.

Flores lilas en tus ojos.

Enterrar todos

los latidos de esta casa.

Tengo cinco lunas en el pecho

y una cruz en tu nombre.

No hay casa.

No hay carretera.

Siempre me he enamorado

de golpes y animales muertos

en el suelo.

Siempre

se me dio bien caer de pie.

Ya no busco aire.

Ahora

solo intento no ahogarme.

PIEDAD.

 Ilustración C. Michael Dudash.

-María Alcantarilla-

Ten piedad de la tristeza

y de sus hilos borrosos

como un pastor observa a su rebaño

un día de lluvia.

De la vejez a solas,

de los días que le faltan

en forma de caricia,

de nuevo testamento

donde urdir su ansia de futuro.

De la ilusión doblaba

como un adverbio en medio de los años.

Piedad de los aleros

y su cohorte de palomas

enfermas y olvidadas.

TÚ NO SABES LO QUE ES SER ESCLAVO.

Ilustración Joseph Sela.

 

-Efrén Rebolledo-

Tú no sabes lo que es ser esclavo

De un amor imperioso y ardiente,

Y llevar un afán como un clavo,

Como un clavo metido en la frente.

Tú no sabes lo que es la codicia

De morder en la boca anhelada,

Resbalando su inquieta caricia

Por contornos de carne nevada.

Tú no sabes los males sufridos

Por quien lucha rendido y que ruega,

Y que tiene los brazos tendidos

Hacia un cuerpo que nunca se entrega.

Y no sabes lo que es el despecho

De pensar en tus formas divinas

Revolviéndose solo en su lecho

Que el insomnio ha sembrado de espinas.

LA MUSA ENFERMA.

 Ilustración Barbara Monacelli.

-Charles Baudelaire-

Mi Pobre musa, !ay! ¿Qué tienes este día?

Pueblan tus vacuos ojos las visiones nocturnas

Y alternándose veo reflejarse en tu tez

La locura y el pánico, fríos y taciturnos.

¿El súcubo verdoso y el rosado diablillo

El miedo te han vertido, y el amor, de sus urnas?

¿Con su puño te hundieron las foscas pesadillas

En el fondo de algún fabuloso Minturno?

Quisiera que, exhalando un saludable olor,

Tu seno de ideas fuertes se viese frecuentado

Y tu cristiana sangre fluyese en olas rítmicas,

Como los sones múltiples de las sílabas viejas

Donde, reinan Por turno Febo, padre del canto,

Y el gran Pan, cuyo imperio se extiende por las mieses.